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Canta-autor medieval,
cortesano,
-Equivocado de siglo-
Confundido de época...
Despiertas nauseabundo
no reconoces el mundo
y vives y lloras trovador.
El hombre es su dolor.
Poeta, libre poeta,
mi piel es el lienzo,
tus besos pinceles,
y creas la nota
que gime.
Vaivenes de historias...
Nostalgias enraizadas
-Cuentos y hazañas-
Tu consuelo: Melodía de mis pechos.
Que vives y sueñas trovador.
Aroma de cabellos,
mujeres danzantes,
amado amante.
-Me esperan-
Trovas, despiertan suspiros,
féminas desparramadas
en alientos perdidos...
Allí estoy yo
-En otras-
Tuyas son ellas, ellas son tuyas,
ángel - demonio.
De nadie soy.
Bohemio, bohemio, bohemio,
el cielo es el límite.
Tu paz es mi angustia,
tu libertad es mi jaula,
y tus besos...
Condenan la certera despedida.
Oh trovador,
aún con magia existe el opuesto,
el sol a su luna,
el blanco a su negro,
la vida a la muerte,
Amantes eternos.
Déjame escuchar las notas
-de mi cuerpo-
vientre y cadera,
guitarra en tus manos,
inventa melodías,
mientras te alcance el tiempo...
Recuérdame distante,
las fronteras son tenues trovador...
Ámame y engáñame
como si fuera la única
que lograra encender
_Tu fuego_
Marcho al ocaso
envío un susurro
que acaricia tu oreja.
-Quizás vuelva-
Tan sublime no puede ser mi vida, trovador.
Tampoco la tuya...
Cobarde soy yo y cobarde eres tu.
Trovador de cabellos revueltos.
Ámame,
suspírame,
llórame,
suéñame y ódiame,
hazlo hoy. Mañana... Será tarde.
Trovador.
El hombre es su dolor.
Cántame una melodía...
Que perturbe mi alma.
Estoy dispuesta a sufrirte. Hoy.
Invócame.
@MariteOtero
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